Émile Nelligan (1879–1941) – poeta kanadyjski, piszący po francusku. Urodził się w Montrealu jako syn irlandzkiego emigranta i francuskojęzycznej Kanadyjki. Wiersze zaczął pisać w szesnastym roku życia, a przestał już po trzech latach z powodu rozwijającej się u niego schizofrenii. Zmarł w Montrealu w wieku 62 lat, nie odzyskawszy nigdy psychicznej równowagi. Jego wiersze były jednak na tyle oryginalne i prekursorskie, że nazywany jest dzisiaj często kanadyjskim Arthurem Rimbaud. Za życia wydał tylko jeden tomik wierszy pt. „Émile Nelligan et son œuvre” (1904), zredagowany przez jego przyjaciela Louisa Dantina, ale nie był nawet w stanie ocenić w miarę obiektywnie zawartych w nim wierszy. Pełne wydanie utworów poetyckich É. Nelligana, łącznie z odnalezionymi po jego śmierci, ukazało się w 1952 roku pt. „Poésies complètes 1896–1899”.

Wiersze É. Nelligana w dużej mierze inspirowane były francuskim symbolizmem. Jego mistrzami byli: Charles Budelaire, Stéphane Mallarmé, Alfred de Musset, Pierre Dupont, a z tych bardziej niepokornych: Arthur Rimbaud. Młody poeta znał też świetnie język angielski, a w jego wierszach można odnaleźć również ślady lektur Thomasa Moore'a i Edgara Allana Poe. Jego bogate intelektualnie wiersze cechuje ogromna dbałość i precyzja warsztatowa, a ulubionym gatunkiem poetyckim był sonet. To wszystko sprawiło, że pomimo tak młodego wieku i bardzo krótko trwającej pracy twórczej, uważany jest dzisiaj za jednego z najwybitniejszych poetów kanadyjskich i francuskojęzycznych. Wszystkie jego wiersze zostały przetłumaczone na angielski i koreański, a większość na włoski, hiszpański, rosyjski, chiński i japoński.

Clair de lune intellectuel Ma pensée est couleur de lumières lointaines, Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs. Elle a l'éclat parfois des subtiles verdeurs D'un golfe où le soleil abaisse ses antennes. En un jardin sonore, au soupir des fontaines, Elle a vécu dans les soirs doux, dans les odeurs; Ma pensée est couleur de lumières lointaines, Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs. Elle court à jamais les blanches prétentaines, Au pays angélique où montent ses ardeurs, Et, loin de la matière et des brutes laideurs, Elle rêve l'essor aux céleste Athènes. Ma pensée est couleur de lunes d'or lointaines.Émile Nelligan

Thème sentimental Je t’ai vue un soir me sourire Dans la planète des Bergers; Tu descendais à pas légers Du seuil d’un château de porphyre. Et ton œil de diamant rare Eblouissait le règne astral. Femme, depuis, par mont ou val, Femme, beau marbre de Carrare. Ta voix me hante en sons chargés De mystère et fait mon martyre, Car toujours je te vois sourire Dans la planète des Bergers.Émile Nelligan

Violon d'adieu Vous jouiez Mendelssohn ce soir-là; les flammèches Valsaient dans l’âtre clair, cependant qu’au salon Un abat-jour mêlait en ondulement long Ses rêves de lumière au châtain de nos mèches. Et tristes, comme un bruit frissonnant de fleurs sèches Éparses dans le vent vespéral du vallon, Les notes sanglotaient sur votre violon Et chaque coup d’archet trouait mon cœur de brèches. Or, devant qu’il se fût fait tard, je vous quittai, Mais jusqu’à l’aube errant, seul, morose, attristé, Contant ma jeune peine au lunaire mystère, Je sentais remonter comme d’amers parfums Ces musiques d’adieu qui scellaient sous la terre Et mon rêve d’amour et mes espoirs défunts. Émile Nelligan

Soirs d'octobre - Oui, je souffre, ces soirs, démons mornes, chers Saints. - On est ainsi toujours au soupçon des Toussaints. - Mon âme se fait dune à funèbres hantises. - Ah! Donne-moi ton front, que je calme tes crises. - Que veux-tu? je suis tel, je suis tel dans ces villes, Boulevardier funèbre échappé des balcons, Et dont le rêve élude, ainsi que des faucons, L’affluence des sots aux atmosphères viles. Que veux-tu? je suis tel... Laisse-moi reposer Dans la langueur, dans la fatigue et le baiser, Chère, bien-aimée âme où vont les espoirs sobres Écoute! Ô ce grand soir, empourpré de colères, Qui, galopant, vainqueur des batailles solaires, Arbore l’Étendard triomphal des Octobres!Émile Nelligan

Nuit d'été Le violon, d’un chant très profond de tristesse, Remplit la douce nuit, se mêle au son des cors ; Les Sylphes vont pleurant comme une âme en détresse Et les cœurs des grands ifs ont des plaintes de morts. Le souffle du Veillant anime chaque feuille, Le rameau se balance en un rythme câlin, Les oiseaux sont rêveurs, et sous l’œil opalin De la lune d’été, ma douleur se recueille. Au concert susurré que font sous la ramure Les grillons, ces lutins en quête de sabbat, Soudain a résonné toute, en mon cœur qui bat, La grande majesté de la Nuit qui murmure Dans les cieux alanguis un ramage lointain, Prolongé jusqu’à l’aube humide du Matin.Émile Nelligan

Tarentelle d'automne Vois-tu près des cohortes bovines Choir les feuilles dans les ravines, Dans les ravines? Vois-tu sur le côteau des années Choir mes illusions fanées, Toutes fanées? Avec quelles rageuses prestesses Court la bise de nos tristesses, De mes tristesses! Vois-tu près des cohortes bovines, Choir les feuilles dans les ravines Dans les ravines? Ma sérénade d’octobre enfle une Funéraire voix à la lune, Au clair de lune. Avec quelles rageuses prestesses Court la bise de nos tristesses, De mes tristesses! Le doguet bondit dans la vallée. Allons-nous-en par cette allée, La morne allée! Ma sérénade d’octobre enfle une Funéraire voix à la lune, Au clair de lune. On dirait que chaque arbre divorce Avec sa feuille et son écorce, Sa vieille écorce. Ah! Vois sur la pente des années Choir mes illusions fanées, Toutes fanées!Émile Nelligan

Jardin sentimental Là, nous nous attardions aux nocturnes tombées, Cependant qu’alentour un vol de scarabées Nous éblouissait d’or sous les lueurs plombées. De grands chevaux de pourpre erraient, sanguinolents, Par les célestes turfs, et je tenais, tremblants, Tes doigts entre mes mains, comme un nid d’oiseaux blancs. Or, tous deux, souriant à l’étoile du soir, Nous sentions se lever des lumière d’espoir En notre âme fermée ainsi qu’un donjon noir. Le vieux perron croulant parmi l’effroi des lierres, Nous parlait des autans qui chantaient dans les pierres De la vieille demeure aux grilles familières. Puis l’Angelus, devers les chapelles prochaines, Tintait d’une voix grêle, et, sans rompre les chaînes, Nous allions dans la Nuit qui priait sous les chênes. Foulant les touffes d’herbe où cri-cri se perd, Invisibles, au loin, dans un grand vaisseau vert, Nous rêvions de monter aux astres de VesperÉmile Nelligan

Bergère Vous que j’aimai sous les grands houx, Aux soirs de bohême champêtre, Bergère, à la mode champêtre, De ces soirs vous souvenez-vous? Vous étiez l’astre à ma fenêtre Et l’étoile d’or dans les houx. Aux soirs de bohême champêtre Vous que j’aimai sous les grands houx, Bergère, à la mode champêtre, Où donc maintenant êtes-vous? - Vous êtes l’ombre à ma fenêtre Et la tristesse dans les houx.Émile Nelligan

Les vieillees rues Que vous disent les vieilles rues Des vieilles cités?... Parmi les poussières accrues De leurs vétustés, Rêvant de choses disparues, Que vous disent les vieilles rues? Alors que vous y marchez tard Pour leur rendre hommage: De plus d’une âme de vieillard Nous sommes l’image. Disent-elles dans le brouillard, Alors que vous y marchez tard. Comme d’anciens passants nocturnes Qui longent nos murs, En eux ayant les noires urnes De leurs airs impurs, S’en vont les Remords taciturnes Comme d’anciens passants nocturnes. Voilà ce que dans les cités Maintes vieilles rues Disent parmi les vétustés Des choses accrues Parmi vos gloires disparues, Ô mornes et mortes cités!Émile Nelligan

Chapelle dans les bois Nous étions là deux enfants blêmes Devant les grands autels à franges, Où Sainte Marie et ses anges Riaient parmi les chrysanthèmes. Le soir poudrait dans la nef vide; Et son rayon à flèche jaune, Dans sa rigidité d’icône Effleurait le grand Saint livide. Nous étions là deux enfants tristes Buvant la paix du sanctuaire, Sous la veilleuse mortuaire Aux vagues reflets d’améthyste. Nos voix en extase à cette heure Montaient en rogations blanches, Comme un angelus des dimanches, Dans le lointain qui prie et pleure... Puis nous partions... Je me rappelle! Les bois dormaient au clair de lune, Dans la nuit tiède où tintait une Voix de la petite chapelle....Émile Nelligan

Le lac Remémore, mon cœur, devant l’onde qui fuit De ce lac solennel, sous l’or de la vesprée, Ce couple malheureux dont la barque éplorée Y vint sombrer avec leur amour, une nuit. Comme tout alentour se tourmente et sanglote! Le vent verse les pleurs des astres aux roseaux, Le lys s’y mire ainsi que l’azur plein d’oiseaux, Comme pour y chercher une image qui flotte. Mais rien n’en a surgi depuis le soir fatal Où les amants sont morts enlaçant leurs deux vies, Et les eaux en silence aux grèves d’or suivies Disent qu’ils dorment bien sous leur calme cristal. Ainsi la vie humaine est un grand lac qui dort Plein sous le masque froid des ondes déployées, De blonds rêves déçus, d’illusions noyées, Où l’Espoir vainement mire ses astres d’or. Émile Nelligan

Tristesse blanche Et nos cœurs sont profonds et vides comme un gouffre, Ma chère, allons-nous-en, tu souffres et je souffre. Fuyons vers le castel de nos Idéals blanc, Oui, fuyons la Matière aux yeux ensorcelants. Aux plages de Thule, vers l’île des Mensonges, Sur la nef des vingt ans fuyons somme des songes. Il est un pays d’or plein de lieds et d’oiseaux Nous dormirons tous deux aux frais lits des roseaux. Nous nous reposerons des intimes désastres, Dans des rythmes de flûte, à la vase des astres. Fuyons vers le château de nos Idéals blancs, Oh! fuyons la Matière aux yeux ensorcelants. Veux-tu mourir, dis moi? Tu souffres et je souffre, Et nos cœurs sont profonds et vides comme en gouffre.Émile Nelligan

Roses d'octobre Pour ne pas voir choir les roses d’automne, Cloître ton cœur mort en on cœur tué. Vers des soirs souffrants mon deuil s’est rué, Parallèlement au mois monotone. Le carmin tardif et joyeux détonne Sur le bois dolent de roux ponctué... Pour ne pas voir choir les roses d’automne, Cloître ton cœur mort en mon cœur tué. Là-bas, les cyprès ont l’aspect atone; A leur ombre on est vite habitué, Sous terre un lit frais s’ouvre situé; Nous y dormirons tous deux, ma mignonne, Pour ne pas voir choir les roses d’automne.Émile Nelligan

Nocturne À Denys Lanctôt C’est l’heure solennelle et calme du silence, L’Angélus a sonné notre prière à Dieu; Le cœur croyant sommeille en un repos immense, Noyé dans les parfums languissants du Saint-Lieu. C’est l’heure du pardon et de la pénitence, C’est bien l’heure où l’on fait notre plus chaste aveu, Où nos yeux ruisselants, pleurs de reconnaissance, Retrouvent à la fin l’ardeur du premier feu. Ô Soir si consolant pour mon cœur ravagé, Soir de miséricorde au pécheur affligé Qui demande à son Dieu la manne bienfaisante, Pénètre de ton ombre une âme à la tourmente, Recueillement subit du passé dans ton sein, Pour qu’elle puisse avoir paix et joie au Matin.Émile Nelligan

Rythmes du soir Voici que le dahlia, la tulipe et les roses Parmi les lourds bassins, les bronzes et les marbres Des grands parcs où l’Amour folâtre sous les arbres Chantent dans les soirs bleus; monotones et roses Chantent dans les soirs bleus la gaîté des parterres, Où danse un clair de lune aux pieds d’argent obliques, Où le vent de scherzos quasi mélancoliques Trouble le rêve lent des oiseaux solitaires, Voici que le dahlia, la tulipe et les roses, Et le lys cristallin épris du crépuscule, Blêmissent tristement au soleil qui recule, Emportant la douleur des bêtes et des choses; Voici que le dahlia, comme un amour qui saigne, Attend d’un clair matin les baisers frais et roses, Et voici que le lys, la tulipe et les roses Pleurent les souvenirs dont mon âme se baigne.Émile Nelligan

Le voyageur À mon père Las d’avoir visité mondes, continents, villes, Et vu de tout pays, ciel, palais, monuments, Le voyageur enfin revient vers les charmilles Et les vallons rieurs qu’aimaient ses premiers ans. Alors sur les vieux bancs au sein des soirs tranquilles, Sous les chênes vieillis, quelques bons paysans, Graves, fumant la pipe, auprès de leurs familles Écoutaient les récits du docte aux cheveux blancs. Le printemps refleurit. Le rossignol volage Dans son palais rustique a de nouveau chanté, Mais les bancs sont déserts car l’homme est en voyage. On ne le revoit plus dans ses plaines natales. Fantôme, il disparut dans la nuit, emporté Par le souffle mortel des brises hivernales.Émile Nelligan

Le vent, le vent triste de l’automne! Beauté des femmes, leur faiblesse et ces mains pâles Qui font souvent le bien, et peuvent tout le mal. Paul Verlaine Avec le cri qui sort d’une gorge d’enfant, Le vent de par les bois, funèbre et triomphant, Le vent va, le vent court dans l’écorce qu’il fend Mêlant son bruit lointain au bruit d’un olifant. Puis voici qu’il s’apaise, endormant ses furies Comme au temps où jouant dans les nuits attendrie; Son violon berçait nos roses rêveries Choses qui parfumiez les ramures fleuries! Comme lui, comme lui qui fatal s’élevant Et gronde et rage et qui se tait aussi souvent, Ô femme, ton amour est parallèle au Vent: Avant de nous entrer dans l’âme, il nous effleure; Une fois pénétré pour nous briser, vient l’heure Où sur l’épars débris de nos cœurs d’homme, il pleure!Émile Nelligan

Berceuse Quelqu’un pleure dans le silence Morne des nuits d’avril; Quelqu’un pleure la somnolence Longue de son exil. Quelqu’un pleure sa douleur Et c’est mon cœur... Émile Nelligan

Aubade rouge L'aube éclabousse les monts de sang Tout drapés de fine brume, Et l'on entend meugler frémissant Un boeuf au naseau qui fume. Voici l'heure de la boucherie. Le tenant par son licol Les gars pour la prochaine tuerie Ont mis le mouchoir au col. La hache s'abat avec tel han, Qu'ils pausent contre habitude Procumbit bos. Tel l'éléphant Croule en une solitude. Le sang gicle. Il laboure des cornes Le sol teint d'un rouge hideux Et Phébus chante aux beuglements mornes Du boeuf qu'on rupture ŕ deux.Émile Nelligan

La Vierge noire Elle a les yeux pareils à d’étranges flambeaux Et ses cheveux d’or faux sur ses maigres épaules, Dans des subtils frissons de feuillages de saules, L’habillent comme font les cyprès des tombeaux. Elle porte toujours ses robes par lambeaux, Elle est noire et méchante; or qu’on la mette aux geôles, Qu’on la batte à jamais à grands fouets de tôles. Gare d’elle, mortels, c’est la chair des corbeaux! Elle m’avait souri d’une bonté profonde, Je l’aurais crue aimable et sans souci du monde Nous nous serions tenus, Elle et moi par les mains. Mais, quand je lui parlai, le regard noir d’envie, Elle me dit: tes pas ont souillé mes chemins. Certes tu la connais, on l’appelle la Vie!Émile Nelligan